ÂGE, LIEU ET DATE DE NAISSANCE — Vingt bougies sur son gâteau d'anniversaire, vingt années, vingt étoiles qui se sont éteintes. Vingt perles nacrées qui se sont salies, brisées au fil des années. Vingt ans, la fin des conneries. L'heure de se trouver un travail, un petit-ami, un avenir. Planifier sa vie avec une bonne dose de bonheur si possible. Vingt ans, l'âge de raison. Quelle ironie quand on sait le bordel que c’est dans son esprit. Quand on sait qu'elle n'a pas d'avenir. Que les hommes ne peuvent pas l'approcher, son nom est tellement dégueulasse aujourd'hui.  Quand on sait que le bonheur est facultatif et qu'elle a oublié de cocher la case quand le gouvernement a changé, quand il est passé de l'autre côté de la force et qu'elle n'a pas su anticiper. Vingt ans. Et encore toutes ses dents. Elle est née le treize juin de l'année 1971. Quand il faisait trop chaud. Peut-être un vendredi, elle ne sait pas trop. Astoria a vu le jour dans le manoir familial, non loin de Londres. Manoir qui ne leur appartient plus. PROFESSION — Astoria n'a pas eu le temps d'avoir une profession décente. Elle quitta Poudlard un an après le début du nouveau gouvernement, subissant donc les changements de l'école lors de sa dernière année qu'elle dût faire de force. La fuite de sa famille ayant échoué, elle ne quitta jamais le pays et repris, après la fin des vacances, l'école comme si tout était normal. A sa sortie, elle étouffa son envie de devenir juge au magenmagot et se contenta de trouver un job mal-payé, employée à la couronne brisée. Le patron ne l'apprécie pas plus que ça, mais elle fait du bon boulot, l'argent ne manque jamais et tout est assez propre. Elle s'occupe donc la boutique quand le patron n'est pas dans le coin. Et elle tâche de ne pas perdre la face. Parce que ce boulot est minable et ne paiera jamais les dettes de sa famille. Parce qu'elle ne voit plus sa famille. Parce qu'elle vit dans un taudis. Alors elle bosse, jour et nuit, dès qu'elle peut. Elle tâche même de piquer quelques trucs dans les poches des hommes qui la pelotent. Un peu voleuse, elle se contente de survivre. NATURE DU SANG — Toujours pur. C'est peut-être la seule chose qui lui permet de survivre dans ce monde trop dur. Les Greengrass n'ont jamais souillé leur sang avec un né-moldu ou un sang-mêlé et ce n'est pas prêt d'arriver. Même Astoria, qui n'a aucun instinct maternel n'est pas prête à engendrer un sang-mêlé dans une telle situation. Puis, entre nous, elle tient bien trop à la vie pour tenter le diable.  STATUT MATRIMONIAL — Astoria est ce qu'il y a de plus célibataire au monde. Elle n'a aucune envie d'avoir de la compagnie, et de toute façon, elle n'a plus trop son mot à dire. Ses parents ont décidé qu'ils remonteraient dans l'estime du gouvernement en la mariant à un sang-pur, réputé si possible. Elle attend donc le verdict avec une certaine appréhension. Elle sait très bien que son père est prêt à tout pour convaincre le lord de sa bonne foi, quitte à vendre sa fille à un vieux pervers violent. Il est prêt à tout pour redorer le blason familial. Elle le sait et ça l'effraie. Elle ne collectionne pas non plus les hommes, elle a une vie bien assez sale pour ne pas souiller son corps. Elle sait que les clients de la couronne brisée ne dirait rien contre une petite virée avec la cadette Greengrass mais c'est la dernière chose dont elle a envie. Même pour quelques gallions. Elle a une trop haute estime d'elle-même pour se briser consciemment.  ANCIENNE MAISON — Même si aujourd'hui, Astoria n'a plus aucune ambition, ça n'a pas toujours été le cas. Elle espérait devenir juge, réussir tous ses examens. Elle voyait loin et c'était souvent bénéfique. Intelligente, perspicace, Astoria décelait les problèmes à une vitesse déconcertante et savait les régler avec une main de maître. Débrouillarde et rusée, elle faisait tourner les plus jeunes en bourrique et se faufilait entre les mains pourtant expertes des plus vieux.  Le choixpeau n'hésita pas une seconde et hurla Serpentard dès qu'il se posa sur sa tête. C'est une grande fierté pour Astoria, elle a toujours idolâtré cette maison. Et puis, elle sait qu'elle aura besoin de ces qualités pour survivre aujourd'hui.  PATRONUS — elle était enfant, ni trop grande ni trop petite, pas tout à fait quelqu'un mais elle n'était pas encore personne, la dernière fois qu'elle a produit un patronus. Elle était avec sa soeur, son modèle, la belle Daphné. Elles s'entraînaient dans la chambre de l'aînée, au manoir. Daphné avait fait apparaître le sien, murmurant à sa cadette qu'il fallait penser à quelque chose d'heureux. Astoria essaya, une fois, puis deux, sans jamais obtenir de résultat. C'est au milieu de la nuit, persistant à croire qu'elle en était parfaitement capable qu'Astoria put enfin former le sien. Une hirondelle. Elle la trouva magnifique. Aujourd'hui, elle n'est pas sûre d'avoir encore la détermination, l'énergie et même l'envie de fouiller dans sa mémoire pour en former un. Les souvenirs heureux sont bien trop enfouis par ses dernières années de cauchemar pour qu'elle ne chercher à les déterrer. Astoria n'a pas la marque mais elle est persuadée qu'elle est aujourd'hui incapable d'en former un corporel. La masse brumeuse qui sort de sa baguette la protégera tout autant. Elle le sait, enfin, elle espère au moins.  EPOUVANTARD — La seule chose à laquelle tient Astoria, c'est sa sœur, sa grande-sœur. Elle a toujours été excessivement proche de Daphné et si les années les ont rapidement éloigné, Astoria n'a jamais lâché sa sœur du regard. Elle sait qu'elle ferait tout pour lui éviter d'avoir des problèmes et c'est en parti pour elle qu'elle travaille autant. La cadette Greengrass n'en a strictement rien à faire de ses parents, elle se bat pour sa sœur. Une seule raison de survivre, envers et contre tous. Il est donc facile de déduire que l'épouvantard d'Astoria n'est nul autre que le corps ensanglanté, visiblement mort de sa grande-sœur. Elle sait que si cela devait arriver, elle n'y survivrait pas. Elle a besoin d'elle.  CICATRICES ET MARQUES VISIBLES — Astoria a une longue cicatrice, mais plutôt discrète, sur la cuisse gauche qu'elle doit à une mauvaise chute dans le grenier du manoir. Suite à une dispute avec son père car elle l'accusait de leur échec pour fuir, Astoria a chuté et s'est entaillée avec un morceau miroir brisé. Elle en a un très mauvais souvenir et aurait préféré ne pas en garder de marques. Bien heureusement, c'est la seule cicatrice qu'elle possède. Elle a aussi une marque de naissance juste au-dessus de la cheville gauche, une tâche difforme un peu plus foncée que sa peau.  GROUPE — wandering soul.

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MON ÂGE — treize.   
MON PAYS — france.   
MON AVIS SUR LE FORUM — horrible, vraiment. je n'aime pas du tout.   
MON PERSONNAGE — [X] inventé [] prédéfini [] scénario
MON AVATAR — kaya perfect scodelario.
COMMENT J'AI DÉCOUVERT LE FORUM — le projet sur bazzart, mon ami.   
UN DERNIER MOT MAGIQUE — citron.   

L'éxécution publique. Elle n'a jamais été d'une compassion monstre et faire des choses pour les autres n'est pas dans sa nature. Mais elle se doit d'être postée ici. Elle en a l'intime conviction. Peut-être pour voir l'horreur du monde en face. Affronter la mort des autres, sans doute. Elle ne sait plus, elle n'a pas envie d'être là. A vrai dire, Astoria ne sait pas ou elle devrait être. Alors elle est. Simplement. Elle observe l'échafaud, avec ce regard impénétrable. Son regard. On y voit trop d'émotions alors on finit par croire que c'est faux. Parce qu'au fond, Greengarce, ne l'est-elle pas ? Fausse. Hypocrite. Superficielle. Elle semble sereine. Elle ne l'est pas. Astoria n'est pas une sentimentale, mais elle tient tant à la vie que voir les autres la perdre, ça l'affecte peut-être plus que de nécessaire. Astoria n'apprécie pas la douleur des autres, c'est un fait. Quand quelqu'un se met à pleurer face à elle, elle ne sait jamais quoi faire, elle ne sait pas comment on console quelqu'un. Il n'y a pas de manuel ou de règle d'or. Elle ne sait pas. Si elle aurait été serdaigle, peut-être aurait-elle pu chercher des explications, questionner les gens qui l'entourent pour mettre un mot sur cette déficience chez elle. Comme si quelque chose faisait défaut. Or, Astoria était, et au fond, est toujours un serpent. Elle se fiche bien de ne pas pouvoir consoler les gens. Elle les observe, dans l'ombre. Elle les étudie avec son regard océan et elle n'éprouve rien si ce n'est du dégoût. On ne se laisse pas aller quand il y a des gens autour. Il faut être fier, partout, tout le temps. Ca évite de se faire écraser. Alors Astoria est soulagée quand ils apparaissent face à elle. Quand ils s'alignent. Fiers dans la vie comme ils le seront dans la mort. Certains pleurent, les larmes dégoulinent sur leurs joues et Astoria espère pouvoir détourner le regard mais ne le fait pas. Elle est lâche dans la mesure du possible, mais surtout orgueilleuse. Elle est venue ici pour voir, alors elle verra. Astoria essuie ses mains sur son pantalon noir dans un geste nerveux. Les mains moites, un peu perdue. La Panique. Seuls ses yeux trahissent la situation, comme toujours. Elle est tout bonnement incapable de cacher son état quand on le voit dans son regard. C'est sans doute pour ça qu'Astoria a toujours les cheveux détachés. Elle cache son visage, elle crée un virage. Elle oublie ses sentiments. Elle enterre une partie d'elle derrière ses longs cheveux couleur corbeau. Elle déglutit quand l'homme lève sa baguette. Elle ne l'entend pas dire ces mots interdits. Elle ne l'entend pas mais elle voit. Le vert. Le vert de la mort qui cueille le premier détenu et qui s'effondre, les yeux vides de tout. Astoria reste là, à fixer le corps. Elle essuie encore une fois ses mains sur ses vêtements. La descente aux enfers. Cette phrase est tellement ironique. Astoria n'a pas l'impression de descendre des escaliers. Quand on descend, on sait qu'il y a un moyen de remonter, quel qu'il soit. Là, elle a plus l'impression de tomber sur le fait accompli. D'avoir dormi et de se réveiller dans un monde ou les ténèbres dominent. Comme si elle avait clos ses yeux et que tout le blanc était devenu noir. Elle voit son ancienne professeure. Elle ne sait pas ce qu'elle ressent. Cette femme est forte, cette femme ne l'a jamais réellement apprécié, et elle non plus. Mais cette femme est un symbole. Et elle va mourir. Éteindre la flamme qu'elle a allumé. Éteindre le bûcher qui préservait les espoirs de certains. Comme l'a fait le vieux fou, avant elle. Il faut croire que les gens bons sont faits pour mourir. Que l'espoir, ça tue. Que les personnes sont faites pour se détruire, ensemble. Et elle se demande si quelques fois, les gens se réparent. Mais elle en doute. L'amour est une futilité, une sorte de bombe pleine d'espoir. Une bulle qu'on se crée. On ne peut pas en sortir en douceur, cela explose forcément. Et ça détruit. Alors elle se dit que les hommes se condamnent et elle reste là, à observer la vieille femme tomber. Astoria essuie une nouvelle fois ses mains. Elle a la bouche pâteuse et l'impression d'étouffer. Elle fixe le corps et ne peut pas s'empêcher d'observer la fierté sur les traits de cette femme. Elle est morte avec courage. Les yeux positionnés face au rayon vert. Greengrass a une subite envie de vomir. Astoria observe finalement Granger. Granger, la sang-de-bourbe, Granger, la miss-je-sais-tout. Granger, qu'elle hait. Parce que cette fille a tout eu. Du début à la fin. Le courage, l'amitié, l'amour, toutes ces conneries sur un plateau d'argent. Le courage. Le courage d'affronter la mort. Et Astoria, qui tremble quand elle voit le filet vert sortir de la baguette. Astoria, qui ne s'est jamais sentie courageuse, qui ne l'est pas. Astoria, jalouse d'un cadavre. Elle étouffe son ricanement d'une main et se met à reculer. Elle essuie sa main libre sur son tee-shirt cette fois et ricane discrètement en partant, loin. Comme si elle avait la mort à ses trousses et tentaient de l'éviter. Ce qui au fond, n'est peut-être pas faux. On ne sait jamais quand elle va frapper.