Hurlez, hurlez, pitoyables créatures. Criez autant que vous pouvez. Mais, sachez que ça ne servira à rien. Regardez son sourire s’allonger, ses lèvres roses s’écarter pour dévoiler ses crocs acérés. Le monstre ne s’arrêtera pas pour si peu. La bête se délecte de vos craintes. Elle a cette lueur qui s’allume dans ses yeux, la langue rose qui passe sur les lèvres, le rire ignoble qui s’échappe de sa gorge. Et vos poings se referment sur eux-mêmes, vos ongles se plantent dans votre propre peau. Éclat de sang. C’est un cauchemar éveillé. Un de ceux dont vous ne sortirez jamais. Tout ce qui ne tue pas rend plus fort. Mais Nietzsche avait tort. Les séquelles seront trop grandes, les plaies resteront à jamais béantes. Au mieux, vous parviendrez à devenir l’ombre de celui que vous étiez avant. Douleur insoutenable qui se propage, vous ronge, vous tue. Vous êtes sur le point de perdre pied, de sombrer dans une autre réalité. Le monstre le sait, évidemment, il le fait exprès, il n’insistera pas plus. Il vous veut capable de ressentir tout ce qu’il vous fait subir. Vous ne raterez pas une miette du spectacle de votre lente destruction. Il veut mémoriser vos traits qui se tordent, vos nerfs lâcher, votre volonté qui rend l’âme, vous serez capable d’avouer n’importe quoi pour tout faire arrêter. La bête savoure votre détresse, se régale de votre peur, raffole de vos pleurs. Explosion d’émotions, le monstre vit d’avantage, vous mourrez. Simple échange équitable. Alors hurlez donc, mais personne ne viendra, vous êtes condamné. C’est l’indifférence générale, c’est la machine infernale, c’est l’apothéose finale.

Dieu est mort (F. NIETZSCHE)
Dieu agonise

Bleu et bronze. Symbole de la honte familiale. Il est là pourtant, cet aigle méprisant, brodé sur ses robes d’école. Il refuse de s’envoler, rejoindre les siens, dans les cieux. Ailleurs, loin d’ici, loin de cette atroce famille. Papa n’a jamais pu le voir, Maman a esquissé un demi-sourire la première fois, un regard dégouté qui se voulait compatissant, mais le temps passe et elle le trouve de plus en plus insupportable. Premier pied de nez d’Oswald à sa famille, certainement pas le dernier. Il a toujours été un peu à part. Différent des autres enfants Kiegler, ses propres frères et sœurs. Déjà, il est plus grand, dans une famille de gens immenses. Mais ça ne s’arrête pas là, Oswald est plus indépendant, plus intelligent. C’est le vilain petit canard, l’enfant qui s’est égaré là, le moins apprécie de la fratrie, certainement. C’est un peu de sa faute, l’enfant hyperactif, toujours à courir dans tous les sens, toujours la réplique qu’il ne faut pas, sans jamais écouter ses parents. Sale petit garnement. Ils ne comprennent pas non, Papa et Maman. Ils ont fait tout ce qu’il fallait pourtant. Pas plus, pas moins que pour leurs autres enfants. Quatre petits serpents dociles, arborant fièrement leur vert et leur argent et une certaine allégeance au plus grand mage noir de tous les temps, même pendant son absence. Quatre réussite pour un échec, ce n’est pas si mal que ça. Alors, ils se disent que ce n’est pas de leur faute, après tout, une mauvaise graine ne peut pas donner une jolie fleur.

Le ventre des femmes recèle toujours
un enfant ou une maladie. (L-F. CÉLINE)

La proie est allongée sur le lit, seul un drap fin recouvre son corps dévêtu. Dors, dors encore, petit agneau, profite de tes derniers instants de paix avant que le monstre ne vienne te croquer. Regarde le, avec son sourire mauvais qui lui tord les lèvres. Il en salive déjà, le salaud. Il vit de vos cris, de vos rejets, de votre violence. Sale fouteur de merde, il n’est resté que pour voir ça. La proie grogne, ses yeux se plissent, il sort lentement de sa léthargie. Les souvenirs de la nuit reviennent peu à peu, les pièces du puzzle se remettent en place. Oswald scrute les changements d’expression dans son visage, la cruelle réalisation de ses méfaits, il attend le déni, un peu de haine gratuite. Ça ne rate jamais. « Putain de bordel de merde. » Grognements affables, il se redresse, les yeux rivés sur Oswald. « Mais qu’est ce tu fous là, j’suis pas pédé putain. » Lamentable, Oswald, se contente de le toiser, il cherche même plus à masquer sa folle envie de rire. C’est bien difficile à le voir essayer de récupérer tous ces vêtements en se découvrant le moins possible. « Si tu le dis. » Il se penche sur la table de chevet, pour se sortir une clope qu’il allume d’un petit mouvement de baguette. Il lui souffle un peu de fumée dans la gueule. « Putain, j’suis sérieux mec, j’ai une copine et j’aime ses seins et son bon cul. Ça reste entre nous tout ça, tu m’entends ? » C’est qu’elle sortirait presque les crocs, la bestiole. Oswald aime les hommes, les aime un peu trop peut-être. Il aime leurs muscles, leurs poils, leurs souffles rauques qui se heurtent au sien, leurs peaux contre la sienne. Il aime les entrainer dans cette danse endiablée, si plaisante. Peu importe qu’ils disent ne pas être intéressé par les torses plats, Oswald n’acceptera point de non. Il ne veut entendre que leurs soupirs, leurs cris de plaisir, alors qu’il les dévore. Il n’a pas honte de le dire, les filles sont ennuyeuses, pas assez sauvages, pas à son goût, pas faites pour lui. Pourtant, il n’a jamais gardé un garçon plus de quelques jours, lui qui est toujours à la recherche d’aventure, il n’a jamais vécu la plus forte de toutes. Ce n’est pas faute d’avoir chercher, dans tous les garçons qu’il a bien pu trouver. « Tu peux retourner lui brouter la chatte l’esprit tranquille, elle ne saura rien de ton petit penchant pour ma bite. » Nouvelle bouffée de cigarette, sourire obscène. Oswald est vulgaire, violent dans ses paroles, dans ses pensées, dans ses actes. Passionné jusqu’au bout. « Va t’faire foutre. » Il se lève, la main déjà sur la poignée, la mâchoire crispée, une dernière fusillade du regard. « T’veux déjà remettre le couvert ? T’es pas censé m’inviter à dîner avant ? » Toujours obligé d’avoir le dernier mot.

Dans la ménagerie infâme de nos vices,
II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde;
C'est l'Ennui ! (C. BAUDELAIRE)

Les longs doigts fins s’abattent sur la table à rythme régulier. Symbole de l’ennui infini, parfum toxique, poison irréversible qui traine dans la pièce. L’autre main soutient la mâchoire carrée du jeune homme, comme trop las de sa journée. Il n’a rien fait pourtant, diront certaines mauvaises langues, si l’on avait bien voulu les interroger. Il n’a rien fait, c’est bien là le problème. Les cieux dans ses yeux se sont assombris, comme un éternel ciel gris, sans soleil ni une goutte de pluie. Ils restent fixés sur la porte, à espérer, en restant assis sur sa chaise, comme le dernier des imbéciles. Elle ne s’ouvre guère plus que dans ses rêves les plus fous. Un homme, une femme, peu importe, débarque, l’air affolé, annonçant un attentat, quelque chose, n’importe quoi pour le sortir de là. Il ferme les yeux, essaie de se souvenir d’un autre temps, de meilleurs moments. Quand l’adrénaline pulsait dans ses veines, quand son cœur battait tellement fort qu’il avait l’impression qu’il pourrait exploser à tout moment. Pendant la traque, la chasse, aux petits merdeux de résistants. L’euphorie dont il semblait être saisi tout le temps. Et puis même avant, à l’heure de l’ancien gouvernement. Vagabond des mauvais chemins, terroriste à la marque noir, deux identités à maintenir, il était deux fois plus vivant. Il essaie de repenser au jour où devait avoir lieu son mariage, énième tentative à la normalité que voulait lui imposer ses parents. Elle n’était pas moche, pourtant, visage symétrique, corps fin, l’air un peu fragile. Seulement trop de chair là où il ne fallait pas et pas assez là où il fallait. Y’avait bien la tête de Papa et Maman, ne sachant plus rire ou pleurer, en voyant leur fils s’enfuir, les ténèbres tatouées sur le bras, mais un garçon pendu aux lèvres. Même le vent dans ses cheveux, le sourire étalé sur ses lèvres, alors qu’il filait à toute vitesse sur son balai. Cependant, tout cela semble si loin. De vagues souvenirs qui semble lui échapper de jour en jour, noyés dans le tourbillon trop morne de sa nouvelle vie. Pourtant, on pourrait dire qu’il ne s’est pas trop mal débrouillé. Il s’est battu pour la bonne cause, comme on dirait. Il y a mis tout son cœur, toute son âme, parce qu’il est comme ça, investi à fond, au bout de sa passion. Alors une fois le combat terminé, il a naturellement été "récompensé". Un joli poste dans la Brigade Rouge, terreur du pays, malgré ses penchants déraisonnés pas vraiment appréciés de ses collègues, son propre bureau dans lequel il peut rester pour "se reposer". Bon vieux cadeau empoisonné. Il se sent plus puni que béni. Même la souffrance des autres par sa main a perdu de son attrait. Il n’est plus qu’un vulgaire pantin du ministère, qui torturera n’importe qui parce qu’on lui aura demandé. Ses seules distractions se résument aux hommes qui passent entre ses draps, aventures chaudes et fulgurantes d’un soir. Et peut-être un collègue un peu particulier, aux formes qu’il aimerait tant s’approprier. Helios a quelque chose que les autres n’ont pas, quelque chose envers lequel il se sent profondément attiré. Or, quand il veut, il obtient, malgré les refus, malgré le temps qui s’écoule. Deux ans quasiment, deux ans où les deux bestioles ont appris à s’apprivoiser, à partager une partie de leur terrain de chasse, à jouer ensembles presque. Il aime à croire qu’Helios lui ressemble un peu, à sa manière. Alors oui, son regard se perd souvent sur sa personne, certainement un peu trop, pas tout le temps sur son visage. Et il remarque, quand ça ne va pas, quand quelque chose cloche. C’est étrange, il ne s’était jamais autant attardé sur quelqu’un auparavant. Et Oswald, curieux comme il est, il joue avec le feu, s’approche d’un peu trop près, un jour, ça va le perdre, il va se brûler les ailes.