ÂGE, LIEU ET DATE DE NAISSANCE — Âgée trente et un ans, elle est née au mois de février de l’année mille neuf cent soixante-et-onze à Varsovie, en Pologne. Plus de onze mille trois cents vingt jours qui ont perdu leur saveur d’antan, la fraîcheur du temps passé dans sa Pologne natale s’est estompée pour l’aigreur du fer et du sang de l’Angleterre. PROFESSION — Epha n’a jamais eu de réel emploi – d’un emploi légal, tout du moins. La misère de son enfance l’a menée dans une autre ; et de la poussière des ruelles d’un pays, elle est tombée dans les bas-fonds d’un autre. Elle a débarqué à Londres à l’aube de ses vingt ans, avec pour seuls bagages un passé écorché et un trafic d’antidotes et de poisons à sa sauce. Une poignée de mois plus tard et quelques dérives meurtrières, elle se perd corps et âme dans la mafia sorcière. Dix années se sont écoulées, pétrissant son âme d’une noirceur amère ; elle vient de monter au grade de lieutenant dans la mafia des Rosenbach. NATURE DU SANG — Née-moldue, une « sang-de-bourbe » ; ses racines la plongent dans un désintérêt profond en ce qui concerne le statut du sang et la suprématie qui peut en découler. Cela dit, maudit-elle la nature du sien qui n’a emporté que l’odeur âcre de la mort autour d’elle. De par sa famille moldue, on lui a arraché sa famille sorcière – un mal qui lui fait perdre la raison, sa dignité entachée ne sait plus que penser de la nature du sang. BAGUETTE — Sa baguette actuelle est faite de bois d’aulne, elle comporte une écorce de saule cogneur et mesure vingt-deux virgule trois centimètres ; elle est prédisposée aux sortilèges informulés. Elle ne l’apprécie guère, et l’alchimie avec sa baguette originelle en bois de sapin lui manque, bien qu’elle ne se soit jamais avérée réellement douée avec. STATUT MATRIMONIAL — L’amertume d’une trahison, une faute mal acceptée, et une famille décimée. Epha est veuve ; dans cette nouvelle chasse aux sorcières, on lui a pris son mari et son enfant. ANCIENNE MAISON — Elle n’a pas fait ses classes sur le sol britannique, néanmoins elle aurait pu intégrer Serdaigle ou Serpentard. PATRONUS — Un tiers d’existence, mais ses mauvaises passes et les dérives de son âme, en plus de ses capacités dérisoires en sortilège, l’ont dépourvu de la capacité de produire un patronus pendant de nombreuses années. Le déclic semble être lié à la rencontre de son défunt mari, et à la vie familiale qu’ils ont pu construire un certain temps ensemble. Depuis sa disparition et celle de leur enfant, le chamois qu’elle était capable de faire apparaître semble se dissiper dans les tourments de son âme. EPOUVANTARD — Des cauchemars récurrents durant ces dernières années ont dessiné la peur éprouvante de perdre sa famille, assassinée par ses propres mains, par sa folie. Si ce n’est pas réellement par sa personne, sa famille est désormais un tas de cendres. Les vieux fantômes, les premiers, les persistants, sont revenus. Epha se voit disparaître en elle-même, par ses démons, par ses tourments. Elle a peur de perdre la raison, de devenir ce monstre qui la ronge, assoiffé de vengeance et de sang. CICATRICES ET MARQUES VISIBLES — De vieilles cicatrices éparpillées sur l’ensemble de son corps comme vestiges de son enfance polonaise, elles ne sont qu’un amas discret qu’elle ne veut effacer pour se souvenir de la difficulté qu’elle a éprouvé pour grandir dans les rues de Varsovie en tant qu’enfant différente. Le plus conséquent reste l’invisible, l’âme éventrée qu’elle est devenue. GROUPE — hear me roar, elle n'est plus que l'ombre de son existence.

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  MON ÂGE — 21yo. en fin d'année.
  MON PAYS — france.
  MON AVIS SUR LE FORUM — de toute bôôôté !    
  MON PERSONNAGE — [  ] inventé [] prédéfini [] scénario
  MON AVATAR — tatiana maslany, la badasse.
  COMMENT J'AI DÉCOUVERT LE FORUM — le projet sur bazzart.
  UN DERNIER MOT MAGIQUE — me lapidez pas pour la monstruosité que je pourrais pondre, je n'ai pas été sur un forum depuis un an    

EXÉCUTION PUBLIQUE, PREMIER MAI 1998.

Le silence était assourdissant, assommant, sorciers de tout âge – et de tout sang – se massait dans un même mouvement devant l’estrade. Chaque pas martelant le sol résonnait en Epha comme un coup de tonnerre, une claque de l’au-delà. Une particule malsaine résidait dans l’air, certainement en raison des esquisses pittoresques de certains, ébauches carnassières d’individus désaxés, ou désemparés, observant le ballet macabre qui se profilait de seconde en minute. De peu, elle pourrait entendre résonner les battements effrénés des myocardes de chacun, d’excitation ou d’appréhension, de peur ou de réjouissance. Nul affront sur ces visages fermés, d’autres amusés – le pouvoir des masses, celui convergeant nombres d’idéaux éloignés en un point unique. Celui, par la démonstration, par un coup de maître, de soumettre toute une population. La jeune femme attendait calmement que quelque chose de commun se passe, la mort sans nul doute. Un frisson secoua son échine, la chair de poule passa imperceptiblement le long de ses bras ; nulle délectation dans les prochaines exécutions – pourtant, elle avait toujours eu une relation bien particulière avec les (futures) morts. De par sa manière d’être, tant dans les fissures de sa conscience que dans ses dons de voyance.

Une nouvelle impuissance s’emparait d’Epha, de ce sentiment d’abandon, de lassitude, peut-être un peu de lâcheté, qui s’installe lorsqu’une nouvelle ère s’annonce. Lorsque le faible a courbé l’échine, pieds et mains à terre ; lorsque le plus fort écrase l’indésirable, du sommet de son piédestal. Moldus, sorciers, mêmes guerres – mêmes erreurs, aussi. Celles de soumettre un peuple dans la terreur et la division, celles d’abattre les pièces dénigrées, les individus traités comme des parias, des animaux. D’une nouvelle idéologie, apparaissait une nouvelle erreur, celle de sa naissance, du statut de son sang. D’un choix qui ne leur appartenait pas, celui d’être né ainsi, un sorcier pouvait tout perdre – jusqu’à lui-même.

Epha observa les visages affligés des terroristes, de ces jeunes accablés de cette étiquette alors même que leur maturité n’avait pas encore cessé de se développer. Abattus sans émotions, sans moyen de défense. Ce n’était tant pas eux qui marqueraient réellement la jeune femme durant cette exécution, elle ne s’était jamais vraiment sentie concernée par ce qui se tramait à l’école de magie de Grande-Bretagne. Non, ce n’était pas ces jeunes assassinés avant l’âge, avant d’avoir vécu, avant d’avoir décidé ce qu’il adviendrait de leur vie. Mais l’image de leur professeur, de cette femme dont le combat imprégnait chaque parcelle de son être, de son regard aux rides de son visage abîmé, marqué par une vie de convictions. Ces corps désarticulés, frappés du sortilège de la mort, peignaient le funeste tableau de la réalité. Dans un conflit, lors d’une guerre, les premiers à disparaître sont les plus jeunes, et les plus âgés. Les plus faibles et emportés dans leur idéologie, et les plus dociles dans leur vécu et expérience passés.

Dans son passé, la mort était douloureuse, pour peu qu’on était abattu correctement ; une mort teintée de sang, beaucoup de sang – d’un rouge écarlate imprégnant les souvenirs d’un voile de souffrance. Aujourd’hui, la mort se teintait de vert, et s’avérait indolore.
Mais, même fantômes.




   LOI BS850 (article 29) — Les nés-moldus n'ont pas le droit de porter des baguettes magiques. Ils doivent les remettre au sein du département de l'Héritage où celles-ci seront détruites. (…)
L’effervescence était palpable dans la salle, l’électricité statique de l’excitation se faisait pressentir – cela dit, bien différente de celle stagnante dans la pièce voisine. Epha était adossée contre un mur, celui mitoyen au bordel voisin où une légère vibration due à la musique glissait sur les pierres. Le club des Petites Maîtresses, propriété de la famille Rosenbach – un lieu insalubre pour quiconque supporterait difficilement l’ambiance lourde qui y régnait, en maîtresse des lieux. La jeune femme n’avait jamais apprécié cet endroit, très certainement en raison de la condition des femmes entre ces murs, peut-être bien également en raison de la cupidité avide qui étincelaient dans les prunelles de certains hommes habitués des lieux. Plus encore, probablement en raison de la couleur rougeoyante des murs, outre la signification pour les propriétaires, qui n’était pas sans lui rappeler la couleur du sang et engendrait souvent des démangeaisons internes, éveillant ses démons endormis depuis trop longtemps à leur goût. Perturbée, torturée, aliénée. Bien pire que les femmes se paressant dans la luxure pour satisfaire la moindre envie, aussi excentrique soit-elle, de ces messieurs. Epha se saignait, s’éviscérait, s’arrachait de l’intérieur. Pulsion sauvage, instinct animal, conscience effritée – elle ne croyait en aucun Dieu moldu, être vénéré sorcier, l’Enfer était sur terre. En elle. Dans chaque globule de son flux sanguin, chaque neurone de sa boîte crânienne. « Tu avais raison. » Évidemment, qu’elle avait raison. Non pas qu’elle avait une confiance absolue en sa propre personne – bien qu’elle n’en était pas loin, mais il était rare que les visions dont elle était le réceptacle ne se réalisent pas. Prédiction furtive, image éphémère – cela ne relevait pas de la grande voyance, quelques images éparses au détour d’un rêve bien léger. Des baguettes enlevées par centaines, nul autre détail, pas de plus amples explications. La signification en était assez évidente, mais ils n’avaient su si l’ensemble de la population magique était concernée, ou seulement des individus désignés – bien que la réponse se faisait d’elle-même. Hypothèse bien trop certaine, dans cette purge à l’égard des nés-moldus.

Epha effleura son visage, imperceptiblement, nerveusement, et ses doigts vinrent masser délicatement ses tempes. Doucement, myocarde et envies contre-nature se calmèrent, et les désirs incertains s’effacèrent – jamais bien longtemps. Une main pressa son épaule, rapidement, sobrement, comme pour acquiescer les paroles précédentes. La remercier, par là-même. Un coup d’avance, dans ce conflit de grande envergure. Un peu de triche, pourrait-on aisément clamer. Une anticipation non négligeable, quoi qu’il en était. Grâce aux prédictions, même futiles, de la sorcière, les Rosenbach s’étaient préparés en avance à pallier à la détresse de nombreux sorciers. Des paroles fusaient en tous sens, les langues claquaient sur les palais, d’innombrables échos qui dansaient, flottaient dans l’air saturé de l’arrière salle du club. Un temps, Epha ne fut plus certaine si les voix qu’elle entendait étaient de celles présentes dans la pièce, et non dans un quelconque avenir – présent parallèle. Des images traversèrent son esprit, des souvenirs fugaces, d’un temps passé – d’un temps au goût de fer, teinté de douceur. L’effervescence de la jeunesse oubliée, désemparée, dans la vieillesse reculée de Varsovie ; quand, minots de tout âge, ils ramenaient leurs trouvailles à leur aîné ; quand, martyrs des adultes, ils ne pouvaient qu’accepter en silence les règlements de compte. Epoque éloignée, même combat, celui de se faire une place. La meilleure qui soit, pour survivre.  




HUIT ANS, VARSOVIE, LE TERRAIN VAGUE NON LOIN DE L’ORPHELINAT.
Des doigts frêles, pâles, presque brûlants, se pressèrent hâtivement sur la surface de ses cils pour y ôter le surplus de gouttes qui y perlaient. Un goût salé, un goût un peu rude, Epha se perdait. De la sueur ou de la pluie, peut-être même ses larmes, cette quelconque substance l’aveuglait. Ou bien était-ce un crachat, de ces enfants ignobles qu’elle ne pouvait distinguer dans ses soubresauts, ces piètres hoquets qui lui ôtaient la respiration en même temps que les coups qu’elle recevait. « Stara czarownica ! » Epha s’égarait, dans le temps et l’espace, sur les visages incertains qui l’entouraient. À travers son regard brouillé, elle ne distinguait que des formes aux allures irrégulières, percevait les insultes criardes, et les mains qui se pressaient de lui arracher les cheveux, et les pieds qui se hâtaient de lui martelait les muscles. Pathétique corps abîmé, de pantin désarticulé, de petite fille de la pauvre Varsovie, de ces enfants abandonnés, égarés, élimés par le temps et la misère, oubliés. Oubliés de tous, et d’eux-mêmes. Vieille sorcière, qu’on lui criait à perdre poumon, à cette petite chose recroquevillée sur elle-même. Une poignée de lettres soufflées par le vent, mais dont la pluie ne pouvait laver la dureté de cette insulte. Ce n’était plus des enfants autour d’elle, ce n’était plus les gosses de l’orphelinat appauvri ou des bas-fonds des vieilles rues. Ce n’était que des fantômes, des rires diaboliques quoique certainement apeurés, des injures polonaises. Epha flottait dans une réalité parallèle, petite fille échouée dans deux instants aussi présents l’un que l’autre. Les montres qui l’apeuraient n’étaient pas autour d’elle, pas entre ces marmots qui percevaient ses pupilles dilatées, presque blanches – trop blanches ; ils se trouvaient en elle. Dans les tréfonds de son être, que nul autre ne pouvait distinguer. Dans chaque fibre de sa peau, chaque parcelle de son hémoglobine ; dans ce souffle saccadé qui s’amenuisait, à la fois le sien et celui de quelqu’un d’autre. Quelque part dans la vieille Varsovie, l’âme d’un enfant s’éteignait. D’une balle dans la poitrine, délaissé dans sa flaque de sang. Un être que la petite fille aimait, qui l’avait protégé, guidé dans cette misère dans laquelle on oubliait les enfants abandonnés, mal-aimés. Un énième souffle rauque, un relâchement de ses poumons tiraillant ses entrailles. La douleur disparaissait doucement, mais la peur s’immisçait au plus profond de ses tissus musculaires, crispant sa mâchoire alors que la pression du corps se relâchait. Quelque part dans la vieille Varsovie, son ami allait être assassiné.
Et Epha se mourrait avec.

VINGT-NEUF ANS, GRANDE-BRETAGNE, UN ENTREPÔT DÉSAFFECTÉ PRÈS DE LONDRES.
Le flacon se brisa instantanément si tôt percuta-t-il le sol et une brume éparse s’en échappa, provoquant un toussotement léger. Qu’elle ne ressentit pas. Dans cette fraction de seconde où sa préparation lui glissa des mains et termina sa course selon la loi moldue de la gravité, Epha avait basculé dans une dimension que le commun des mortels ne pouvait percevoir. Elle ne comprend pas, pourquoi est-ce qu’il ne bouge plus. Allongé là, à même sur les pierres froides de la jolie rue ; elle est tombée par terre en même temps que lui, s’étant retrouvée emportée par la chute de ce corps bien trop lourd pour elle. Alors elle s’approche à quatre pattes, inquiète, et s’accroche à son pantalon qu’elle secoue doucement. Pourquoi est-ce qu’il est tombé bêtement, son papa, pourtant si solide. Les mains tremblantes, Epha attrapa nerveusement le rebord de la table de bois. Un geste trop hagard, trop fort, et ustensiles et flacons entreposés là s’entrechoquèrent brutalement dans un carillon tristement mélodieux. Vingt-et-unes années maintenant, deux cents cinquante-deux fichus mois, et cette putain de malédiction qu’elle a vainement tenté de maîtriser dans la sueur et les larmes, parvint encore à la plonger dans cette amère impuissance si caractéristique de la perte. « Gówno ! » Mais ce ne fut pas l’insulte qui s’échappa d’entre ses lèvres que la jeune femme entendit, elle ne percevait qu’un sifflement taquin qui lui parvenait d’un présent encore ancré dans un futur proche. Elle ne lâche pas la jambe de son père, mais une de ses mains se porte instinctivement à son oreille alors que parmi les hommes qui s’approchent, l’un d’eux émet un sifflement dérangeant. Pourtant, elle ne fait pas attention à eux, à leurs sourires carnassiers alors qu’ils la regardent silencieusement agitant désespérément son géniteur. Il ne fait pas la statue son papa, même s’il a les yeux ouverts, fixés sur un point invisible au-dessus d’elle. Sa poitrine ne se soulève plus, pourtant une statue humaine respire quand même, elle le sait. Même une statue sorcière, comme son papa, et sa maman. D’ailleurs sa maman leur avait dit de faire attention, et son papa l’avait rassuré, il avait répondu quelque chose comme quoi ils n’étaient pas recherchés, elle avait entendu des mots comme ‘sang’, ‘mêlé’, ‘répression’. Des paroles trop compliquées pour ses trois ans. Un des hommes l’attrape par les aisselles pour la soulever mais elle s’accroche, elle se débat, elle ne veut pas qu’on l’enlève de son papa. Il y a quelque chose qui lui fait peur, outre le fait qu’il ne bouge plus, quelque chose qui a disparu de ses prunelles éteintes. Dans ses gestes désemparés, elle cogne la baguette d’un des hommes qui lui retourne une claque. Jamais on ne l’avait frappé aussi fort, que cela lui coupa le souffle. Les larmes surgirent si facilement, inondant le visage d’Epha, elle les ressentait aussi bien qu’elle avait senti la brûlure du coup sur sa joue. Son subconscient comprenait ce qui se passait un laps de temps avant sa conscience, elle n’était que l’esclave de ce don de voyance, soumise à l’imprévu et l’impuissance, le désespoir, et le courage qu’il en coûtait pour le surmonter. Elle n’a pas le temps d’appeler son papa, son cri s’étouffe dans sa gorge en même temps que l’homme appose ses mains autour de sa gorge. Elles sont bien trop grosses ces mains pour son si petit cou, tellement qu’il parvient presque à croiser les doigts derrière sa nuque. Elle comprend, dans son insouciance d’enfant, qu’il pourrait la briser, comme ça, dans un craquement, d’un seul geste sec. Elle a peur, terriblement peur ; elle ne peut plus respirer, elle se sent sursauter comme si son corps luttait contre un démon invisible. Mais c’est contre ces mains qui l’enserrent toujours plus fort, qu’il lutte. Contre ce regard d’un bleu brillant, et si sombre, qui l’observe, rictus indéfinissable posé sur les lèvres. Soudainement, elle ne trouve plus cette rue parsemée de fleurs si jolie. Pourquoi trouverait-elle sa mort jolie, d’abord ? Epha relâcha l’emprise de ses mains sur son propre cou, qui retombèrent mollement le long de son corps alors qu’elle s’affaissa sur le sol poussiéreux de l’entrepôt. Une plainte s’échappa de ses entrailles, profonde et mélancolique, salement déchirante. Un goût amer de bile lui assena la gorge, et le contenu déjà bien maigre de son estomac s’échoua au sol.
Plus tard, Epha arrivera trop tard sur les lieux, et ne pourra que constater de toute son impuissance, les cadavres déshumanisés de son mari et de sa petite fille. Le premier tué d’un sortilège propre et efficace, la deuxième assassinée cruellement de manière animale ; le tout discrètement. Un message, Epha. La brutalité moldue est également appliquée par les sorciers, un traitement à l’image d’une sang-de-bourbe.




Les faux-semblants, il était difficile de s’en délester une fois que l’on maîtrisait cet art à merveille. Le verre glissait doucement entre ses doigts, d’une main à l’autre, Epha paraissait songeuse, quoiqu’un peu perdue bien que physiquement présente ; elle n’avait pas touché à la nourriture dans son assiette si ce n’était pour se contenter de jouer avec du bout de sa fourchette. En réalité, elle était présente tout ce qu’il y avait de plus réel, attendant la première faille de son interlocuteur. Ramsey, également, se complaisait dans l’art et la manière du laisser paraître. Sur les rides de son front lui donnant un air soucieux, teinté d’inquiétude, il observait son amie en feintant de s’intéresser à son état actuel. Ils se perdaient mutuellement dans leurs mensonges, leurs secrets. Malgré le chemin qu’ils avaient mené ensemble, si longtemps, depuis le début. Ramsey, fidèle à lui-même, fidèle à son plus cher ami et époux de la jeune femme, Declan. Des foutaises, de l’incertain. Une fidélité si incertaine lorsque la peur et le chagrin pénètrent un être au plus profond de lui. Ramsey, Epha, un bout de lui, un bout d’eux, un bout des deux, se faisaient face dans le silence le plus pesant. Fidèles à la vie, fidèles à la mort. Surtout à la mort.

Lorsque, enfin, le sorcier porta son verre à ses lèvres et avala une bonne gorgée de son contenu, un vin quinze ans d’âge apporté par Epha, une esquisse se profila sur les lèvres de cette dernière. Fin du jeu, le voile s’affaisse et le masque tombe. Alors qu’elle posa délicatement son propre verre devant elle, Ramsey s’affaissa partiellement sur son siège, immobilisé en plein mouvement. « Paralysie musculaire. » commença la jeune femme, comme un écho en réponse à la question informulée de l’homme, dont les traits du visage s’étaient figés dans une surprise mêlée de consternation. Epha se redressa, et apposa son menton sur ses mains alors que ses coudes reposaient sur la table. Elle se délecta de l’évolution du silence, de ce changement d’atmosphère, moins pesante, moins secrète. Les secondes s’écoulèrent encore, une minute passa, puis une deuxième. « C’est plaisant, de ne pas entendre ton ramassis de conneries. Tu ne trouves pas ? » Plus une affirmation qu’une question, cette remarque. Le flot de mensonges que pouvait déverser cet homme pouvait s’avérer méprisable, salement fatiguant, et surtout irritable. Finalement, la jeune femme se leva doucement et s’approcha de son ami, laissant glisser ses doigts le long de la table de marbre pour aller ramasser le verre qu’il avait laissé tomber par terre et dont le contenu s’était déversé comme une flaque de sang. « Tu peux être tellement naïf, parfois. Tu pensais réellement que j’accepterais ton invitation en toute innocence ? Si facile. C’est la première fois que j’amène du vin, Ramsey. En toute amitié, j’entends. Autrement, tu sais ce qu’il advient des pauvres idiots qui en prennent une gorgée, en l’occurrence des individus comme toi. » Elle déposa délicatement le verre sur la table, puis admira son œuvre. Sa belle toile, où se peignaient l’inattendu et la consternation, l’erreur et la complaisance. Epha était rancunière, cela ne faisait plus aucun doute depuis si longtemps ; cela n’avait jamais été un doute quelconque. Elle arrachait ce qu’on lui prenait, elle retournait ce qu’on lui donnait, si ce n’était plus. Œil pour œil, dent pour dent. Cela avait toujours été ainsi, du terrain vague à l’entrepôt désaffecté. De fantôme en macchabées, d’amour en haine. Elle apposa sa main à l’emplacement du cœur de l’homme, le sentant battre sous ses doigts frêles, forts. Presque trop froids. « Paralyse partielle, en fait. Cette immondice bat encore et tes fonctions respiratoires ne sont pas touchées. Elle avait trois ans, Ramsey. Elle te considérait comme son oncle. Comment peut-on assassiner un enfant de ses propres mains sans sourciller ? » Il les avait dénoncé, et de cette trahison, ils en étaient morts. Sauvagement, brutalement. « L’immobilité est pour Anna. » Fidèles à la vie, fidèles à la mort. Une mort en équivalait à une autre, ou plus. Particulièrement plus, en l’espèce. Epha, la mère brisée, la veuve délaissée. Comme l’enfant abandonnée de jadis. Epha, le fantôme de sa propre existence, l’esclave de ses pêchés, de ses maladresses. De ses pulsions. Epha, la stara czarownica. Epha, le monstre. Le prédateur. Pour sa petite fille, elle lui avait pris ses deux enfants. Pour son époux, sa femme, et maintenant lui. Pour une famille, une autre. Un fourmillement glissa le long de son échine, s’échoua à la racine de ses cheveux. Ce sentiment de bien-être si particulier, cette mélancolique complaisance. Un léger soupir passa la barrière de ses lèvres toujours étirées dans une esquisse, presque discrète ; un soupir de lassitude, de fatigue, d’abandon, de renaissance. La jeune femme s’éloigna de quelques pas, pencha légèrement la tête sur le côté. L’envie de vengeance. Le plaisir de détruire. Un capharnaüm de pulsions contradictoires. Elle sortit sa baguette, du moins celle de son défunt époux. « Ça, pour mon mari. » Lumière verte, et Ramsey n’était plus.
À la vie, à la mort.
Declan, Anna.
Epha.
L’oubliée d’elle-même.

Fiche parfaite, voilà c'est dit ma petite Elodie et Tiatiana te va si bien

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