ÂGE, LIEU ET DATE DE NAISSANCE — un vingt-deux juillet caniculaire, à godric’s hollows. soleil de plomb, ciel céruléen qui se répercute, des années plus tard, dans l’abysse de ses yeux. il est là, vingt-sept ans plus tard, sourire canaille et regard ravageur, contemplant ce monde qui tombe en ruines, une moue étrange tordant sa bouche ; un rictus, comme si la vie était une vaste farce dont il est le seul à comprendre le sens. on dit pourtant des bagshot qu’ils n’ont pas d’âge, qu’ils sont tous nés trop vieux, à se consacrer davantage au passé lorsqu’ils feraient mieux de se tourner vers l’avenir, aussi sombre semble-t-il. il a vingt-sept ans, mais il pense comme s’il en avait cent et, parfois, il parle comme s’il en avait dix. PROFESSION — il est un aventurier en mal de vivre. un voyageur cloué au sol, coincé entre quatre frontières par sa folle volonté de retrouver son épouse. il est un auteur méconnu, un homme qui collectionne les ébauches de romans, qui se perd entre deux pages d’un livre, qui s’enfonce dans de vastes fantaisies en papier mâché. balthazar a de grands yeux bleus qui brillent de leur éclat rêveur ; balthazar écrit, raconte et invente des histoires. sa véritable magie consiste à ensorceler les mots, à en faire des phrases toutes plus fantastiques les unes que les autres. et puis, un soir, au coin du feu, il les soufflera au creux de l’oreille de sasha, avant de la faire basculer sur le sofa, et de lui conter le firmament et ses étoiles entre deux baisers. balthazar se plaisait à se dire aventurier, mais aujourd’hui, il ne fait plus que rôder, et traquer ; traquer la moindre trace de sa femme, traquer son souvenir qui le hante et le dévore. (car elle est là, toujours là ; tenez, regardez, là, derrière les rideaux, à l’autre bout de la rue, cachée sous ses draps. elle est partout mais surtout dans sa tête.) il rôde et poursuit ses ambitions macabres, cherche un chemin qui saura le mener vers son désir implacable, prêt à s’enrôler dans les rangs, prêt à tout pour cesser de rôder et d’errer sans savoir où aller. NATURE DU SANG — sang-mêlé ; voilà bien des années que l’hémoglobine des bagshot est considérée comme viciée par les plus conservateurs du monde magique. (depuis que le grand-père de balthazar a choisi une sang-mêlé pour épouse.) une lignée qui, pourtant, ne fut jamais trainée dans la boue, ne fut jamais la risée des antiques familles au sang encore pur ; de par sa fortune et sa renommée à travers le monde, les bagshot ne furent jamais mis au banc de la haute société sorcière. leur nom, certes, n’a aucune influence en dehors des sphères littéraires. balthazar, quant à lui, ne prête aucune attention à l’idéologie du sang. (s’il se prêtait vaguement au jeu autrefois, il se fiche bien du statut de chacun depuis qu’il a épousé une née-moldue.)  BAGUETTE — mesurant vingt-sept centimètres et cinq millimètres, sa baguette est taillée dans du bois de sequoia et contient, en son cœur, une écaille de dragon. relique qu’il garde précieusement, sur laquelle il veille comme la prunelle de ses yeux. certes, cette baguette ne lui obéit pas autant que la première qui épousa la forme de sa main, qui le choisit chez ollivander (celle-ci mesurait vingt-neuf centimètres et deux millimètres, était confectionnée à partir de bois de poirier et contenait un crin de centaure ; spécialisée dans les métamorphoses.) mais, durant son périple en europe de l’est, se rendant à nurmengard, il put mettre la main sur la baguette ayant appartenu à gellert grindelwald, conservée dans les bas-fonds de la prison. et, si balthazar a pu s’en emparer (il a sagement attendu que le gardien tourne le dos pour échanger sa propre baguette avec celle de celui qu’il reconnaît comme un cousin à un degré des plus alambiqués.) aujourd’hui, ce bout de bois est la prunelle de ses yeux, la première pierre de l’édifice qu’il compte bien bâtir, jusqu’à construire son empire. STATUT MATRIMONIAL — marié à ce petit ange aux ailes brisées. la princesse de ses plus belles histoires, si belles qu’il ne saurait comment les conter tant les mots perdraient de leur sens. (et, pour balthazar, demeurer sans voix, c’est bien une première.) il a épousé cette gosse aux cheveux tissés d’or, couleur soleil, et aux yeux d’un bleu bien plus pur que les siens (car, son regard à elle n’est pas dévoré par ces ombres dansantes. car le ciel de ses iris ne s’embrase pas de ce feu d’ambition démesurée qui aura tôt fait de le consumer et de ne laisser plus que des cendres.) époux de cette jolie môme aux grands yeux et au grand cœur, à la taille si gracile qu’il jurerait pouvoir la briser entre ses doigts avides. avide de son être, avide de la posséder toute entière. et lui n’a nul besoin de porter une alliance pour se souvenir qu’il lui a juré fidélité car sasha, il l’a dans la peau. sasha, il veut lui raconter des histoires d’éternité, pour toujours et à jamais. ANCIENNE MAISON — balthazar fut réparti à gryffondor, la maison des cœurs de lion, ceux à l’âme noble et au courage inébranlable. le choixpeau, pourtant, hésita longuement quant à le répartir à serdaigle, de par son nom, si profondément ancré dans l’histoire pour en être l’auteur, impliquant une soif intarissable de connaissances. mais, plus encore, le choix fut difficile entre les rouge et or et la maison serpentard car, s’il aime apprendre, bagshot est encore plus ambitieux, désireux de marquer l’histoire plutôt que de l’écrire. il est de ces hommes qui ont de grands rêves, et qui se consacrent à un avenir brillant ; et, s’il était moins volcanique dans ses emportements, sans doute qu’il aurait trouvé sa place parmi les vipères. PATRONUS — un raton-laveur. il ne connut pas de grandes difficultés quant à former un patronus corporel, quand bien même il mit du temps avant de s’y essayer, s’étant toujours contenté du vague nuage informe de fumée blanche opaque. (il était bien assez satisfait, tant que le sortilège parvenait à repousser les détraqueurs.) voilà pourtant quelques temps que son patronus prend donc la forme d’un raton-laveur et, balthazar s’étant penché sur la symbolique de l’animal, il a appris que celui-ci incarnait l’ingéniosité, l’adresse et la discrétion ; une définition qui amena alors un sourire aux lèvres de bagshot. EPOUVANTARD — balthazar est de ces hommes qui ont peur de l’oubli, qui craignent dans tomber en désuétude pour n’avoir pas assez marqué les esprits. il a peur d’à peine errer à travers le monde sans y laisser la moindre trace. autrefois, son épouvantard représentait donc un imposant grimoire aux pages entièrement vierges ; toute cette encre qu’il n’aura jamais fait couler pour n’avoir jamais rien accompli, pour avoir mené une vie vide de sens, et ne laisser dans son sillage qu’une poignée de cœurs éplorés. aujourd’hui, néanmoins, la représentation de sa peur la plus profonde a changé de forme, pour prendre celle du cadavre de sasha, sa tendre sasha. pourtant, elle est toujours aussi belle, même blême, blafarde, cadavérique. ses beaux cheveux blonds en soleil autour de sa tête, elle repose sur le sol, divinement angélique. sa peau, délicieusement diaphane, est veinée d’un bleu azur inquiétant. sa main droite repose sur son ventre et, entre ses doigts, le beau camélia blanc a fané. à ses lèvres, une perle rouge roule. une tache écarlate fleurit sur sa robe immaculée, à l’endroit de son cœur ; et puis, il remarque qu’elle baigne déjà dans une flaque de sang, terrible, morbide. et la douleur est soudain intolérable. et, il lui est impossible de lancer le moindre riddikulus (quand bien même ça étoufferait ce mal dégueulasse) et de forcer l’épouvantard à perdre cette forme gracieuse et pure. alors, balthazar agonise, les bras recroquevillés sur le cadavre de sa femme, suffoquant tout à coup dans sa douleur, sans pouvoir s’en dépêtrer. CICATRICES ET MARQUES VISIBLES — à dix-sept ans, alors qu’il quittait poudlard, terminant des études auréolées de succès, il s’est rendu dans le monde moldu, chez un tatoueur, avec sa petite-amie de l’époque. depuis, il arbore, là, entre ses omoplates, le symbole des reliques de la mort. un tatouage que peu de gens connaissent, que sasha a par souvent effleuré du bout des doigts, embrasant une flamme par inadvertance, un feu mauvais qui ne demandait qu’à se répandre. l’ambition d’une vie ancrée au plus profond de sa chair, pour ne jamais oublier où ses choix devront le mener. d’autres marques maculent sa peau pale ; de nombreuses cicatrices, résultat de plusieurs séances de torture pour déterminer si, oui ou non, il était un résistant au gouvernement. étrangement, ce sont les blessures les plus superficielles qui ont laissé leurs traces, lorsque ses détracteurs prenaient soin de guérir celles, fatales, qui auraient pu lui couter la vie avant que ses bourreaux n’obtiennent leur réponse. GROUPE — hear me roar.

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MON ÂGE — dix-neuf ans. MON PAYS — fraance. MON AVIS SUR LE FORUM —   MON PERSONNAGE — [] inventé [] prédéfini [] scénario MON AVATAR — thomas sturridge. COMMENT J'AI DÉCOUVERT LE FORUM — wife of mine. UN DERNIER MOT MAGIQUE — TU VOIS QUE JE SUIS VENUE, GROGNASSE.

Enfant, il aimait penser qu’il n’avait peur de rien. Même en visitant les sombres tombeaux maudits d’Égypte, il ne faisait que rire. Son père pensait que le vieux mage qui faisait les visites allait l’occire. Un vrai démon difficile à bénir. Même maintenant, au milieu des ronces qui déchirent ses vêtements, devant cette prison dont émane une noirceur intérieure, il a le défi planté dans le regard. Qui le premier, va trembler ? Tout ça n’est qu’un jeu. Il est toujours heureux de se rendre compte qu’il n’est pas un peureux. Un peu déçu aussi, oui. Il n’a pas tremblé. Bravo, il a gagné. Fin de la partie. C’est déjà fini.

Les bouffeurs d’âme ont quitté les lieux depuis près de soixante ans, et pourtant, pour la première fois de sa vie, c’est dur de sourire. Non, la seconde. Vite, un souvenir heureux. Deux perles d’azur. Sur de la neige d’opale. Froid polaire. Devant le palais d’hiver. On lui ouvre. Il sourit au portier.

Puis s’écroule.

Agité de spasmes, ses yeux se sont fermés, il parvient tout juste à hurler. Et encore, si vous aviez vu le jour où un camarade a déchiré son exemplaire de la biographie de Teignous Nott, vous n’appelleriez pas ça crier… Pourquoi, dans ces moments, a-t-il toujours des pensées de dérangé ? De toute manière, Balthazar, il n’est jamais allé en s’arrangeant.

Il ouvre lentement un œil, avec hésitation. Et constate, avec effarement, qu’il tient encore sur ses deux pieds, debout, bien droit, mais la nuque un peu raide. C’est fou, ce malaise, cette sensation de vide qui vous prend soudain à la gorge, qui vous assaille tout à coup et vous donne l’impression de tomber en chute libre. C’est la deuxième fois en deux ans qu’il passe la porte de cette prison, et il souffre encore des effets. Ça vous étouffe, vous donne envie de vomir. De mourir. Balthazar, ça le tue. Et Grindelwald est déjà mort.

Le gardien le regarde un peu de travers. Nurmengard, pourtant, n’est plus une prison ; mais un musée, sordide et malfamé, encore hanté du fantôme d’un des plus grands Mages noirs que la terre ait porté – et aussitôt recraché. Bien sûr, cet homme, là, aux grands yeux bleus, et aux joues bouffées d’une barbe de trois jours ; ce gars qui semble avancer comme en terrain familier, et couvre les murs d’un regard presque passionné, eh bien, le gardien doit le prendre pour un fou. Un étrange sourire tord la lippe de Bagshot. Il ne doit pas avoir totalement tort. Lui-même n’est plus sûr de rien. Il commence à douter de sa santé mentale, lorsqu’il se rend compte que le dernier endroit au monde où il se sent chez lui, c’est ici. C’est cette impression étrange et indescriptible, cette sensation d’être enfin à sa place, d’avoir attendu, toute sa vie, juste cet instant. Cet unique instant. Il se souvient, non sans un pincement au cœur, qu’il n’arrivait plus à trouver sa place, en Angleterre, après la mort d’Harry Potter et la dissolution de l’Ordre du Phénix. L’Angleterre… Peut-il encore appeler cette terre son pays natal lorsqu’il ne reconnaît plus rien ? Peut-il encore prétendre une fierté farouche, et un sentiment patriotique exacerbé lorsqu’il ne saurait dire ce qu’il a jamais aimé de cette sombre île aux allures funestes, désormais ?

Pourtant, il n’a pas fui.

Enfin, si, bien sûr, il a quitté la Grande-Bretagne, comme tant d’autres avant lui, et une multitude d’autres après. Bien sûr, il est parti, sans un regard en arrière, tout juste une prière. Pas même un dernier mot d’amour pour son père ou sa mère. Pas même pour Hazel, sa petite-amie de l’époque. (Une époque si lointaine, pour lui, désormais. Une autre vie, même.) Balthazar, à cette époque, plutôt que d’être dévasté par l’annonce de la mort de l’Élu, et de celles de tant d’autres de héros, lui, il se sentait comme démembré. Comment pouvait-il ne serait-ce qu’espérer bâtir un avenir, avant même qu’il ne se soit réconcilié avec son passé ? Depuis tout petit, et plus encore, depuis Poudlard, il se souvient, non sans une certaine nostalgie, de ces longues soirées, à s’infiltrer dans la Réserve de la bibliothèque, pour trouver ne serait-ce qu’un livre, qu’un paragraphe, qu’une seule ligne, au sujet de Gellert Grindelwald. Il se rappelle, de ces rares instants partagés avec son arrière-grand-mère, l’illustre Bathilda. (Il n’avait jamais éprouvé de sincère et pieuse affection à l’égard de cette aïeule qu’il voyait comme une femme bien trop condescendante et si, contrairement à tant de personnes de sa génération, elle ne fut pas sénile, elle ne fut pas épargnée des autres désagréments liés à l’âge.) C’est elle qui l’avait mis sur la piste de cet ancêtre, cette espèce de cousin à un degré des plus alambiqués ; c’est elle qui avait planté, dans le cœur de Balthazar, les graines d’une obsession mauvaise, qui avait allumé la flammèche, devenue brasier incendiaire.

Cette voix, il ne s’en souvient que trop bien. Cette voix qui l’avait conduit jusqu’en Allemagne lorsqu’il ne se retrouvait plus en Angleterre. Cette voix, elle a bercé une bonne partie de sa tendre jeunesse lorsque, alors qu’il était encore tendre et optimiste, il préférait demeurer en marge du moindre conflit, arguant qu’en tant que futur historien (peut-être), il se devait de demeurer objectif pour relater les moindres faits avec rationalité, sans se faire piéger par ses propres sentiments. Cette voix-là venait lui souffler, tard dans la nuit, qu’il ne saurait éternellement brider cette part de noirceur qui sommeillait en lui. Grindelwald fut celui qui, le premier, céda aux ténèbres de leur lignée. Et Balthazar était certainement né, ce même démon insatiable s’agitant silencieusement en lui. Alors, face à ce père invisible, vague fantôme de son présent, aussi creux qu’inconsistant, c’est en la personne de Gellert qu’il trouva un véritable mentor spirituel. (Et s’il n’en a pas conscience, il ne vit jamais l’homme, mais surtout la figure, l’emblème que l’allemand représentait pour la communauté sorcière.)

Alors, sur les ruines de l’Angleterre, voilà qu’il avait préféré prendre ses affaires, et partir s’éprendre d’une terre plus hostile, mais sur laquelle il pourrait puiser dans ses propres racines. Ça ne faisait que quelques semaines que la mort d’Harry Potter avait été publique que Bagshot avait pris son vieux carnet, celui dans lequel il annotait la moindre de ses pensées, celui à la reliure en cuir usée par le temps ; il n’avait pris que ce cahier pour seul bagage et, sans un mot, avait pris le large.

Le gardien le sort de ses pensées lorsqu’il l’interpelle. En guise de réponse, Balthazar dégaine une carte bidon de journaliste, réalisée en deux tours de baguette. “ Je prépare un article sur la commémoration des cent ans de la montée en puissance de Grindelwald ; pourrai-je accéder à la salle des archives ? ” Sourire suave de connivence, regard perçant, il ne le lâche pas des yeux tant que son vis-à-vis n’a pas détourné les siens. “ C’par ici, m’sieur. ” indique le gardien, visiblement à contrecœur, avant d’arpenter un couloir qui, de toute évidence, n’est que rarement fréquenté. Bagshot le suit, divinement poli, étonnamment agréable pour un de ces journalistes avides d’histoires sombres et sanguinaires, désirant rapporter l’ultime ragot, dans l’apogée d’une carrière insipide. Il le conduit, à travers le dédale de corridors, jusque dans une salle sombre, et poussiéreuse, austère, comportant seulement quelques étagères et une table massive, juste au centre, couverte de cartons à demi-éventrés. “ Toutes ses affaires sont ici, Balthazar n’a pas le temps de le remercier qu’il sent le regard du gardien chercher à le transcender. Désolé, m’sieur. Mais j’dois rester ici, avec vous. C’est l’protocole. ” Sourire contrit, comme pour lui témoigner qu’il comprend. (Mais il ne veut rien comprendre, Balthazar ; il estime, bien sûr, que sa visite est légitime, qu’en tant qu’ultime héritier de la volonté de Grindelwald, il devrait pouvoir récupérer ses affaires, comme ça, comme il est de coutume que votre famille vous lègue, dans un testament.) “ Qui est-ce ?, demande-t-il, en pointant du doigt le portrait (étrangement inanimé) d’un homme au visage dur, comme taillé à la serpe, qui semble regarder d’un air ennuyé, à l’unique meurtrière de la pièce, comme s’il pouvait voir bien au-delà. Le gardien se retourne vers le tableau et, à peine a-t-il le temps de tourner les talons que la main de Balthazar a déjà procédé à l’échange. (C’est sans remord qu’il abandonne là sa baguette, de la belle ouvrage, certes, mais recelant de bien moindres histoires, aussi grandiloquentes que celles de son illustre cousin.) “ L’dernier directeur d’la prison, j’crois bien. L’est mort peu de temps après votre Grindelwald, là. ” Balthazar hoche lentement la tête, l’air faussement concentré. Il essaie d’ignorer son cœur qui, pourtant, bat la chamade. La baguette est dans sa poche. Il a, en sa possession, la baguette de Gellert Grindelwald. Il fait encore mine de fouiller dans ces cartons miteux, en retire quelques feuilles, témoignages de médicomages et autres inutilités. Dans sa tête, c’est un compte-à-rebours. Il s’accorde cinq minutes et, à peine a-t-il terminé le décompte qu’il se refuse à passer une seconde de plus dans cette pièce sordide. (Il sent les nausées qui l’assaillent de nouveau.) “ Très bien. Je crois que j’ai tout ce qu’il me faut. Merci pour m’avoir accordé de votre temps et, voyant que le gardien amorce déjà un pas vers la sortie, il ajoute avec précipitation, d’un ton presque fiévreux : Inutile de me raccompagner, je sais où est la sortie. ” L’autre n’a pas le temps de réagir (que ce sit pour donner sa bénédiction, ou exprimer son désaccord) que Balthazar a déjà jailli hors de la pièce des archives et avance d’un pas endiablé jusqu’au bout du couloir.

À peine a-t-il pris le tournant du couloir qu’il avance désormais au pas de course. C’est drôle, mais il a l’impression d’avoir passé sa vie à courir. Voilà presque trois ans qu’il a quitté l’Angleterre, et c’est tout ce à quoi il a employé son temps : courir. Courir, pour échapper à des détracteurs quelconques. Courir après son passé, qui recèle de tant de secrets. Courir, pour retrouver Sasha. Sasha. La porte de Nurmengard se referme dans un boucan d’enfer qu’il s’est déjà éloigné de la prison en de grandes enjambées. Le froid l’assaille soudain, lui mord la peau et lui cisaille les os. Sasha. Il lui a dit qu’il devait s’absenter quelques heures, pour faire réparer sa baguette. Il a ensuite transplané jusqu’ici, aux portes de la prison, de sa dernière maison. Il s’est promis que c’était la première, et la dernière fois qu’il mentirait à Sasha. (Pourtant, la voix dans sa tête lui souffle qu’il ne saurait s’y tenir. Que cette histoire de baguette, qui l’obsède tant depuis des semaines, des mois, des années ; ça n’est jamais que le début d’une longue salve de mensonges qui s’écouleront d’entre ses lèvres.)

Une fois qu’il s’est suffisamment éloigné, il transplane de nouveau. Saint-Pétersbourg. Devant la maison Chistov. Il toque trois coups succincts. (Il sait que seule Sasha est présente, à cette heure-ci.) La porte s’est à peine ouverte que, déjà, un immense sourire ourle ses lèvres : “ Prête pour la terre promise ? » Il lui parle de l’Angleterre, comme de ce nouveau monde où ses rêves pourront se réaliser, lorsque ceux de Balthazar n’ont fait que se fracasser, que tomber en ruines. Il lui parle de son pays, comme d’une nation idyllique, comme un rêve qu’on sait pertinemment trop beau pour ne pas craindre de bientôt se réveiller. Bagshot est un mystificateur et, dans sa bouche, les choses les plus communes du monde deviennent tout à coup grandioses et magnifiques. Il n’aime pas le terme de menteur et se dit prestidigitateur, plutôt que sorcier. Balthazar est davantage magicien qu’il n’est sorcier. Et il sait que ses contes et merveilles sont tombées dans l’oreille de Sasha pour faire naître dans son esprit des plaines verdoyantes de sérénité et un ciel bleu de prospérité. Il sait que le réveil sera sans doute brutal. Pourtant, il ne pourrait se résoudre à retourner en Angleterre sans elle. Il ne pourrait imaginer n’aller plus nulle part, sans elle. (Et il se demande pourquoi, tout à coup, il éprouve le besoin de retourner sur les terres bretonnes. La réponse est pourtant évidente. Il veut accomplir ce que Grindelwald n’a pas pu terminé. Il veut l’emporter sur celle qui gagne toujours, parce qu’il ne saurait en être autrement. Il veut vaincre la Mort. Il veut un Horcruxe. Il veut être immortel.)

Il empoigne la main de Sasha dans la sienne et souffle tout juste “ Tu te souviens de ce que je t’ai appris, sur le transplanage ? ” qu’ils ont déjà disparu dans un pop sonore.

Direction, l’Angleterre. Direction, l’Immortalité. (Mais, dans son éternité, c’est pourtant l’Enfer qui leur ouvrira grand les bras. Mais ça, les époux Bagshot l’ignorent encore.)

J'aime beaucoup ton style - sérieux si c'est l'une des plus médiocres je me demande à quoi ressemble les autres tellement j'ai adoré celle-ci J'aime le personnage et j'aime sa relation avec Sasha ; le scénario te va comme un gant

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