the clouds go black and the thunder rolls

and i see lightning

Elle respire, Victoire, une seule grande bouffée d’air avant qu’elle ne serre les dents pour retourner à l’intérieur du bureau. Pas autant que le travail lui-même, qu’elle sait nécessaire, c’est l’environnement dans lequel Ginny et elle sont plongées qui l’insupporte. Tant que son regard reste fixé sur les fiches qu’elles ont fait retirer des archives du ministère pour comptabiliser les effectifs, tout va bien. Mais elle relève la tête, de temps à autre, ne serait-ce que pour faire en sorte que les petits caractères à l’encre noire arrêtent de danser devant ses yeux, et c’est assez pour qu’elle se reprenne une dose de dentelles et que ses yeux se reposent sur le trou de la porte d’entrée. Elle se souvient du moment où elle a poussé la porte des bureaux s’étendant devant cette pièce, et où l’œil, massif et bleu, s’était tourné vers elle en un mouvement inquisiteur. Son mouvement de recul, d’horreur, en reconnaissant l’orbe qui avait autrefois appartenu à une personne vivante, avant de se retrouver collé à un panneau de bois comme un vulgaire œil-de-bœuf. Même depuis qu’elle l’a enlevé de cet emplacement, la sensation persiste au creux de son estomac, à chaque fois que ses yeux dérivent de nouveau vers la cavité. Alors elle a fini par sortir, se perdre dans les couloirs, la môme, pour éviter de faire face.

Elle croise des visages trop connus, dans ces papiers. Ron, qu’elle a si longtemps associé à Harry, au bien. Mais force lui a été de constater, il y a un peu moins d’un an, que si elle avait eu une once d’espoir à son sujet, ce n’était pas suffisant, pas encore, pour le ramener parmi les leurs. Quant à Seamus…elle se souvient de ses poings, crispés à la surface de la table et les ongles enfoncés dans ses paumes, en se faisant encore à l’idée que ce visage-là n’était plus celui de son chef, mais d’un ennemi. Un à abattre, et s’il le fallait, elle tenait à le faire elle-même. Elle a trouvé le dossier de Jem aussi, parmi ceux des brigadiers, l’a écarté d’un geste rageur en se retenant de le jeter au feu. Après tout, Victoire, elle ne sait plus où elle-même en est – comment espèrent-ils d’elle qu’elle puisse diriger une portion de la résistance ? Cœur désordre, se dit l’amère. Un problème futile, qu’elle ne peut pas laisser la gêner.

Mais elle regarde Ginny, aussi. Ginny qui a pris les coups, enduré, et pourtant est toujours là, brûlante d’une énergie renouvelée. Et se rappelle qu’ils ont l’avantage, que ça ira mieux, à défaut de bien. Que les choses devraient aller montantes. Peut-être pour une chute plus rude encore – mais ils pourront dire qu’ils ont volé, même si ç’aurait alors été pour se briser les ailes. Et c’est avec cette pensée et un optimisme remonté qu’elle s’arrache à la fraîcheur du couloir pour revenir dans le bureau, heureusement débarrassé de ses mièvres chatons sur leurs assiettes en porcelaine. De toute façon, elle n’aurait pas supporté les billes leur servant d’yeux une seconde de plus. Quand elle revient, c’est pour trouver une rouquine lui faisant signe de se rapprocher, penchée sur une coupure d’un journal qu’elle reconnaît comme datant de sa cinquième année d’école. « Oh mon dieu. » lâche-t-elle, dans un gloussement, presque, si elle n’avait pas été Victoire. « Un peu que je me souviens. Je me suis éclatée à les faire tourner en bourrique. Et me suis prise plus d’heures de retenue que pendant toutes mes autres années cumulées – la septième exceptée. » pouffe-t-elle. Cette année-là, avait-elle béni sa connaissance de l’artisanat moldu. Certains brigadiers, bien plus innocents alors, n’avaient pas pas compris ce qui leur arrivait tandis que de petites machines remontées leur couraient dans les pattes, se cachaient dans leurs sacs et se glissaient parfois, par chance, dans leurs dortoirs, pour mettre leurs draps en miette. Sa septième année, par contre…celle-là, elle ne pense pas pouvoir jamais l’oublier.

Se penchant sur la photo, elle effleure la date du bout des doigts, ses yeux courant sur les visages aux sourires triomphants, se tenant droits et presque immobiles, sur une image pourtant magique. Des visages qu’elle connaissait bien. Pansy Parkinson, Millicent Bulstrode, les visages jumellement patibulaires de Crabbe et Goyle. Les cheveux blonds de Draco Malfoy, parfaitement reconnaissables même en noir et blanc. De ceux qui se tiennent là, d’un elle n’a plus eu de nouvelles depuis la fuite, d’un autre une seule fois, deux elle a entraperçu, et le dernier est mort. Elle ne peut s’empêcher, un instant, de se sentir mal, un certain vague à l’âme qu’elle fait passer en une fraction de seconde. « Neville a toujours été destiné à être quelqu’un, Gin. Même la prophétie, alors, même si on ne savait pas… » fait-elle d’une voix radoucie. « Je te connaissais à peine, en fait, à l’époque. » Elle énonce l’observation en fronçant un sourcil, se laissant tomber dans le fauteuil en face de celui de la Weasley. Après tout, Neferâh n’est pas là, et elles ont bien droit à un break, même dans l’œil de la tempête. « Je me souviens de t’avoir vue danser avec lui, au bal de Noël en quatrième année. Et bien entendu, tout le monde te connaissait à cause de la Chambre des Secrets. Mais à part ça… » Et elle est repartie dans sa spirale de souvenirs. Méli-mélo doux-amer, au parfum des choses perdues.

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La chambre des Secrets. Aucun commentaire ne passe les lèvres de la blondinette, mais elle se souvient de cette année – qui ne le pourrait pas ? Ce qu’elle a retenu de ces neuf mois de terreur ? La peur, oui. Mais pas pour elle, loin de là ; pour Helen, Helen qui pouvait potentiellement, de par ses parents moldus, se révéler une victime du monstre. Pour ce que ça l’a avancée, de mourir à dix-sept ans au lieu de douze, se dit-elle maintenant d’un ton amer. Elle se demande, Victoire, si elle aura un jour une tombe sur laquelle pleurer, ou si, comme les cendres de Starkweather Manor, Helen a juste rejoint cette foule de choses qu’elle ne reverra jamais, ni vivante ni morte. Elle secoue la tête, se débarrassant de ces pensées qui la suivent, des fantômes qui se coulent dans ses pas alors qu’elle ne le veut même pas. « Eh bien, reste la fille qui a dansé avec Neville. Je resterais celle qui a passé le bal entier à danser avec sa meilleure amie pour ne pas avoir l’air célibataire et le reste du temps à baver sur quelqu’un. » Un léger rire retentit à sa bouche, mais il est teinté de tristesse à nouveau ; mélancolie pour cette fête-là, où tout allait bien, où ses seuls soucis étaient ce qu’on allait dire sur elle si jamais elle restait assise à manger toute la soirée et si oui ou non elle rassemblerait un jour les tripes de demander à Jem Macmillan de sortir avec elle, puisque le jeune homme ne semblait pas faire le premier pas de lui-même. Oh, ce qu’elle aurait donné pour que ses problèmes redeviennent aussi simples…

« Si tu avais quoi que ce soit à prouver, considère qu’à ce stade-là de nos vie, c’est fait. » Elle écarte les bras dans un geste moqueusement théâtral, englobant le bureau abhorré d’un regard dédaigneux. « Regarde-toi. Mise à prix. Tête plus que connue de la résistance. Leader des Red Thunder. On a fait pire, comme rattrapage de vie ? » N’est-ce pas ce qu’elles ont fait, ramasser les lambeaux de leurs existences détruites, et les raccommoder aussi bien qu’elles le pouvaient ? Parler de Neville lui serre le cœur, un peu, elle pense aux chances qu’elle a peut-être gaspillées sans même y faire attention. Mais la présence de Ginny améliore un peu les choses ; au moins, elle comprend. Elle sait aussi ce que ça a fait, de quitter les We Never Forgive pour rejoindre la faction toute neuve que les partisans de Seamus étaient alors. L’adrénaline, et plus que tout, le désir de faire payer le sang par le sang.

Elle hausse les épaules, un mince sourire éclairant ses lèvres, involontairement. Penser à la Victoire de Poudlard, la Victoire d’avant, réveille un mélange doux-amer au fond de son cœur, mélangeant les souvenirs heureux et y ajoutant le goût acide de la perte, de ce qu’elle ne reverra plus. Mais pourtant elle se lance, d’une voix douce, évitant peut-être de trop déranger les spectres. Peut-être que si elle y fait attention, ça ne fera pas cette impression habituelle, celle du jus de citron qu’on verse sur la plaie rouverte. « …Je pense que tu le sais déjà, mais mon père était moldu. Fabricant d’automates. » La seule mention de ces inventions donne un éclat un peu plus vif à son visage, et son regard se perd un instant dans les images avant qu’elle ne se force à revenir à la réalité. « Et ma mère était sorcière, ce qu’on ne savait pas tous les deux jusqu’à ce que je commence à manifester mes pouvoirs aussi. Le pire, c’est que je voyais toujours les gens de la branche sorcière de ma famille…mais non, pas un mot ! » Cette fois, c’est un véritable rire qui passe ses lèvres, et ses yeux brillent plus qu’avant. « En arrivant à Poudlard, j’ai eu Helen. Ma meilleure amie. Alias, celle avec qui j’aurais eu deux ou trois fois plus de retenues que ce que j’ai reçu. Elle était à Serdaigle. » Une tendresse sans nom teinte sa voix, mais elle continue. « J’ai toujours voulu faire du Quidditch, mais entre ça et mes bricolages, il ne restait pas tellement de temps pour les devoirs…malheureusement. Sinon, qu’est-ce que je peux dire ? Que j’ai participé à l’un des accidents de Scroutts à Pétards de cinquième année ? Que j’ai enfermé le chat de Rusard dans les toilettes de Mimi Geignarde une fois ? Que j’ai eu mon premier petit copain à quinze ans et pas d'autres depuis, même en ayant fricoté et chez des garçons, et chez des filles ? Des détails. » Mais des détails qui la rendent moins tristes, cependant, qui remettent des étoiles dans ses iris bleus.