ÂGE, LIEU ET DATE DE NAISSANCE — Vingt-deux gouttes de sang sur un papier froissé, les vieux souvenirs d'un passé joyeux, une cause perdue, effacée. L'espoir, l'espoir qui lui retourne l'estomac, qui emplit sa tête. Vingt-deux ans, des rêves pleins la tête, des rêves de paix, de blanc, de gris cassé, jamais de noir. Le noir, c'est mauvais. Vingt-deux ans, des images floutées, en rouge, en bleu, en vert, en jaune poussin délavé. Vingt-deux ans, un passé qui lui colle aux pieds, un passé auquel elle s'accroche mais qui glisse sur sa peau comme de l'huile. Un passé qui lui semble tellement loin, à présent. Vingt-deux ans, vingt-deux morts. L'impression d'étouffer et de ne jamais avoir respiré jusqu'ici. Vingt-deux ans, des paroles trop sages pour une gamine, trop utopiques pour une adulte. Vingt-deux ans, du courage, de la bravoure, de l'intelligence, un soupçon d'incompréhension. Vingt-deux ans. Et si peu avant la fin inévitable. Née un premier janvier, la nouvelle année. Le début de quelque chose et la fin d'une autre. Le verre à moitié plein et à moitié vide. Une nuit d'hiver. Froide, sans neige cependant. 1979. Quatre chiffres à la suite. Une année. Une naissance. Un code dans un ordinateur, pour se souvenir des nouveaux-nés. En France, la jolie française, sa baguette et son béret. Cliché. Dans la grande maison Weasley, dans un luxe étouffant. Dans le salon parce qu'ils n'avaient pas le temps. Née au début d'une année, à la fin d'une autre. Entre deux mondes.   PROFESSION — Jolie journaliste, le nez dans les bouquins, le nez retroussé. Réflexion était son mot d'ordre. Si elle avait été à Poudlard, le choixpeau aurait longtemps hésité avec Serdaigle et Gryffondor. Le combat de chaque instant. Des facettes, d'une vie, d'une personne, d'un esprit. Jolie journaliste au début inutile. Combative. Une battante. Des espoirs fleuris, des roses sorties de terre, qui emplissent l'air. Des roses au goût de la réussite. Petits articles sont devenus grands, elle a su se faire une place. Puis le déclin. La cause des anglais. Perdus, désœuvrés. Il faut aider. La tête indépendante de la sagesse. De l'instinct de survie. Elle se jeta à corps perdu dans cette connerie. Aider sa cousine et les amis de celle-ci. Parce que la famille avant tout. La famille avant sa propre vie. Abandonner son travail durement gagné. La fuite. Courir après une solution inexistante. Mais ne jamais perdre espoir. Croire en lui, croire en eux. Coûte que coûte. La fuite, acte courageux et tellement paradoxale au fond. La fuite, seule solution pour soulager sa conscience, pour apaiser la voix qui crie justice.  NATURE DU SANG — Pur, pur partout et tellement impur aussi. Pur dans son corps, pur à leurs yeux. Impur à ses yeux, impur puisque des gens tuent pour ce sang. Des gens détruisent pour ce sang. Rose rouge parmi les tulipes, un peu trop rouge à ses yeux. Pur, pur, pur, ce mot partout en Angleterre, tabou dans son vocabulaire. Pourquoi serait-elle pure ? Pourquoi les autres ne le seraient-ils pas aussi ? Elle ne comprend pas. Incompréhension. Bribes d'une vie jamais entamée. Londres, le cœur de ces abominations. Londres, le lieu ou tout finira par se terminer. Pur, vous avez dit ? Elle n'hésitera pas à le faire couler, son précieux sang. Elle s'en fiche, après tout. Moins elle en aura, mieux elle se sentira. Sang rouge, avant tout.  BAGUETTE — Une jolie baguette. Une baguette fine et élégante, une baguette claire. Finement décorée, gravée avec goût. En bois d'acajou, bravoure. En son centre, de la morve de troll. Amusant. Joyeux. Pathétique. Unique. Vingt-cinq centimètres, entre deux. Prédisposée à la métamorphose. La baguette a choisit sa sorcière. Elle ne l'a jamais quitté, depuis ses onze ans. Elle sait que vivre sans elle se relèverait du suicide. C'est son dernier pilier, sa dernière arme dans ce monde ou la mort est sans doute une bonne chose, puisque l'enfer, c'est de vivre.  STATUT MATRIMONIAL — Libre comme le vent, jolie Mafalda. Accessible à un certain degrés, les amours ne l'ont jamais intéressé. Fut un temps, elle avait un petit-ami. Hugo. Hugo et un sourire éclatant. Hugo et un caractère maladroit. Hugo et des gestes imprécis. Mais aucun amour. Du respect, de l'amitié. Première fois, premier baiser. Hugo, un tout. Mais Hugo, une forme de rien. Mafalda et ses épines, elle n'est pas prête à plonger dans une histoire, mais c'est plus fort qu'elle certaine fois. Ses yeux qui glissent sur un jeune homme auquel elle n'aurait pas pensé plus tôt, puis finalement, un événement, et les yeux qui se détournent. Frivole. Incapable de penser à rester là ou elle est. Tout est si fragile. Tout peut se briser. Elle n'est pas prête à encaisser. Libre comme l'air, un cœur caché sous la pierre, un cadenas, une clé, dieu seul sait qui pourra enfin le délivrer. ANCIENNE MAISON — Jolie française au physique attirant. A l'élégance comme code de conduite. Droite et talentueuse. Battante et douce. Beauxbâtons fut le seul lieu ou elle étudia, puisque française. Mais son père le lui a dit, une fois, rapidement. Tu aurais pu intégrer Gryffonfor, ou Serdaigle, je ne sais pas. Mais pas Serpentard, ni Poufsouffle. Elle était rassurée, un peu. La jolie rose qui rêve de s'épanouir, de n'être ni blaireau ni serpent. L'aigle et le lion sont tellement plus élégants à ses yeux d'enfant. Aujourd'hui, cela n'importe plus. Elle était chez les intelligents, ceux qui vont au bout de leurs idées. Ceux qui sont Espoir et qui n'abandonnent pas. Beauxbâtons et Poudlard, que cela change-t-il ? PATRONUS — Douceur et combat, couteau et plume, martyre et bourreau. Le caméléon. Son adaptation. Sa faculté à disparaître. A être et à paraître. A toujours innover. Elle aime son patronus, elle maîtrise ce sortilège bien plus que ses amis anglais. Ce sortilège, ils l'ont longtemps étudié. Parce que c'est de la belle magie. Parce qu'il faut du bonheur et de la maîtrise. Parce qu'il ne faut pas être brusque. Le caméléon, sous toutes ses formes, est ce qui ressemble le plus à la jeune Weasley.  EPOUVANTARD — Autrefois, sa plus grande peur était elle-même. Elle-même et son visage crispé, ses mains sur ses côtés, ses cheveux changeant de couleur. Rouge, colère. Noir, douleur. Gris, tristesse. Et ça enchaîne. Litanie sans fin. La perte de contrôle, sa plus grande peur. Ne pas arriver à devenir un autre. A ne plus redevenir elle-même, à ne plus se connaître, à se perdre. Devenir blonde quand elle était rousse. La peur de perdre son identité. Puis la peur se modifia. Encore et encore jusqu'à devenir distinctes. Les perdre. Ceux pour qui elle a abandonné sa vie. Ceux en qui elle croit. Lui, le pilier, elle, la famille. Eux, les innocents, les combattants. Des morts et des morts qui l'enterreraient avec eux. Parce que Mafalda, au fond, elle n'a qu'une peur. Disparaître. Changer d'âme, de caractère. Dans leur mort comme dans la perte de contrôle, elle finirait par changer parce que l'absence modifie les gens.  CICATRICES ET MARQUES VISIBLES — Tableau blanc, sans marque. Une peau parfaite, à son image. Un petit signe sur le poignet droit, qui date de ses seize ans. Avec Hugo et Camille. Mafalda la courageuse. Mafalda, l'espoir. Ils parlaient puis elle leur a dit qu'elle aimerait un tatouage, un tatouage qui représente ce en quoi elle croit. Rien ne se termine jamais. Et là ou le monde prend fin, un autre débute. L'infinité des choses. Trois jours plus tard, elle avait ce petit signe au creux du poignet. Il signifie beaucoup plus qu'on ne le croit. Pour elle, c'est aussi douloureux d'une cicatrice. Une marque de passé, qui ne s'effacera jamais. Une bouée dans le naufrage, qui lui rappeler pour quoi et pour qui elle se bat. Un souvenir douloureux mais présent, qui ne s'effacera jamais, malgré le temps. GROUPE — we never forgive.

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MON ÂGE — treize.
MON PAYS — france.
MON AVIS SUR LE FORUM — moche, horrible, il me brûle les yeux.   
MON PERSONNAGE — [] inventé [X] prédéfini [] scénario
MON AVATAR — holland roden.   
COMMENT J'AI DÉCOUVERT LE FORUM — projet bazzat.
UN DERNIER MOT MAGIQUE — CAROTTE.   

« Rien ne ravive mieux le passé, que l'odeur qu'on lui a autrefois associée. »

Mafalda glisse ses doigts sur son torse. Caresse légère. Pareille au vent. Mouvement circulaire, continu. Comme une machine. Poupée désarticulée qui bouge au rythme de ses pensées. Perdue dans un autre monde, loin, la noyade, loin, le naufrage. Une question, le nez retroussé, les cheveux qui s’éclaircissent, un châtain clair étrange, le rouge aux joues, les lèvres pincées. Intense réflexion. Ses doigts qui caressent le tissu. Douce. Il sourit. Seize ans et déjà si belle. Belle comme un matin d’été pluvieux. La magnificence d’un soleil qui se lève derrière le rideau d’eau, si proche qu’on pense pouvoir le toucher, si lointain qu’on finit par abandonner. Puis les mouvements s’arrêtent. Elle se rallonge, le dos contre le sol, la tête sur le torse d’Hugo. Hugo, son petit-ami. Elle observe les branches de l’arbre au-dessus de sa tête. Mafalda laisse ses doigts rencontrer l’herbe verte et l’arracher doucement, brin par brin, éliminant idée par idée dans sa tête.  « Je ne sais pas. J’aimerais … quelque chose qui représente l’infini. », finit-elle par dire. Son visage se relâche. C’est parfaitement ce qu’elle veut. L’éternel au creux du poignet, pour se souvenir que rien n’est jamais terminé. Même quand tout va mal, quand elle est seule ou quand elle perd la tête, rien n’est fini, ça peut encore changer, s’améliorer, peut-être aussi dégénérer. C’est ça qui fait la beauté du monde. Et elle la veut au creux du poignet. Pour être sûr que rien ne cessera jamais. Elle ne relève pas les yeux vers Hugo, parce qu’elle sait l’ignoble sourire qui doit se cacher sur ses lèvres. Ce retroussement attendri que l’on réserve aux enfants qui disent des choses amusantes. Mafalda lui a déjà dit, enlève-moi ce sourire, il ne te tirera pas d’affaire, je le déteste. J’ai l’impression d’être minuscule à tes yeux. Mais Hugo, il est rare qu’il écoute. Ce n’est pas son genre, ça ne l’a jamais été. Et Mafalda le préfère comme ça. Détestablement lui.  « Tu accepterais de te faire tatouer ? Dans trois jours, cap ? » La jeune Weasley n’est pas du genre à reculer. Elle fait partie de ceux qui acceptent les défis sans broncher. A vrai dire, elle se complique même la tâche. Pour s’amuser. Pour tracer ses limites à l’encre blanche. Mafalda sait que son père n’acceptera jamais. Sa mère la préviendra de la douleur qui la cueillera durant une semaine. Puis elle le fera, elle maudira Hugo pour l’avoir obligé à ça et le remerciera mille fois. La seule difficulté dans toute cette histoire, ce serait son père. Droit. Il n’est pas de ceux qui acceptent des débordements de la part de ses enfants. C’est sans doute pour cela qu’il n’a eu qu’une fille. Sans doute loin d’être celle dont il a pu rêver, elle semble lui convenir. Il l’aime. Et il acceptera. « Tu la connais mal, Hugo. », dit Camille. Elle susurre le prénom Hugo mais Mafalda n’y fait pas attention. Camille Cressel, sang-mêlé, seize ans, visage aristocratique, petit nez, des yeux émeraude et des cheveux noirs mais colorés. Bleus, roses, violets. Camille, ce n’est pas la godiche de service, elle ne tient pas la chandelle, alors quand ils ont rendez-vous tous les trois, elle dort. Trio qui ne marche qu’à moitié. Trio pourri jusqu’à la moelle. Secrets, secrets. Mais Mafalda s’en fiche, elle les aime, c’est tout ce qui compte.  Camille, sorcière belge, foncièrement étrange. Jamais la langue dans sa poche, farouchement honnête, pour elle toute vérité est bonne à dire. Plus blessante elle est mieux elle se sent. Faire souffrir est devenu son seul bouclier pour qu’elle évite de s’attacher. Sauf avec Mafalda, elle, elle évite de trop pousser le bouchon. Parce qu’elles se connaissent depuis le jardin d’enfant. Camille, belge qui a toujours vécu en France. L’une ne va pas sans l’autre et la réciproque est plus que vrai. « Bien mieux que toi, Camel. » Ce surnom, Camille le déteste, Mafalda l’a appris à ses dépens. Elle a toujours entendu le père de cette dernière l’appeler comme ça, alors, pour s’amuser, elle a essayé. Un œil au beurre noir pour l’effort. Un bras cassé pour les résultats peu concluants. Les professeurs ont été profondément choqués, Mafalda s’en fichait. Se faire taper a été bénéfique : elle s’est remise au sport, trop lourde et incapable à son goût. Courir, le matin, quand la rosée est encore présente sur les fleurs. Pour le plaisir de courir. Mafalda sait que ses cheveux sont blonds, blonds platine, signe d’amusement. Elle s’entend rire. Rire cristallin qui brise le silence. Un sourire amusé pour Camille, une mine refrognée pour Hugo. Et Mafalda qui se roule pas terre. Hugo pense-t-il mieux la connaître que Camille ? Elle en doute. Camille, c’est une partie d’elle. Elles se sont détestées, puis rapprochées, puis encore haïes. C’est une relation en dent de scie. Mais Camille, ça reste un fragment de sa vie, sans doute une moitié, un truc trop important pour être oublié. Hugo ne comprend pas, il ne peut pas. « Hugo, tu es fier de toi ? Elle va mourir d’une crise d’hystérie maintenant. », siffle la voix de la jolie brune. Mafalda ravale son rire du mieux qu’elle peut. Elle sait que ses cheveux ont dû trouver toutes les teintes possibles et imaginables durant cette petite crise passagère.  « Cap. J’en parle ce soir à mes parents. », elle finit par articuler, avec un grand sourire. Elle murmure un je dois y aller et dépose un baiser sur la joue d’Hugo, qui grimace. Chaste. Le pauvre. Elle se redresse et attrape la main de Camille, qui elle-même adresse un clin d’œil à Hugo. Il est en train de devenir fou. Ces deux filles sont cinglées.

« Mais en refusant de jouer, on se condamnait à ne jamais savoir. »

en cours.